Photo et vidéos de Poume « Justice est fête » Duché
Monsieur Dabebe est petit, vif, bavard, théâtral et un peu filou. Il évoque le croisement entre un Pied-Nickelé et Willy Wonka. Il parle, avec un plaisir évident, un français fluide coloré d’harmoniques indéfinissables, qui tiennent un peu de la banlieue parisienne et un peu de l’accent kabyle. Il est pourtant tout à fait éthiopien.
[Photo de Kari "I Truly Know What Winter Means" Nøst Hegseth]
L’Ethiopie a ses troubadours. Elle les nomme Azmari, et elle les range dans des bars spéciaux où l’on vient boire, tard le soir, du tej* et de la bière.
Voilà déjà un mois que la pluie a déserté Addis Abeba. Elle a laissé la place aux soleils frais du petit matin, à la lumière violente du plein midi, aux étoiles brillantes du soir, à la poussière toute jeune encore, et au vent.
A Addis comme à Kinshasa, le monde qui nous entoure est aussi chinois qu’éthiopien.
Le Made in China est partout. Les batteries de vaisselle, les chaussures, les vêtements, les parpaings, les télés, les meubles, les draps sont chinois. Les fours et les frigos, les seaux, les ampoules et les vélos sont chinois. Prenez au hasard n’importe quel petit appareil électronique en plastique muni de loupiotes clignotantes : il a deux chances sur trois de venir de l’Empire du Milieu.
Un autre jour, un autre enfant.
Celui-ci a peut-être quatorze ans. Il est allongé de tout son long au milieu du trottoir d’une des principales avenues d’Addis Abeba, les bras le long du corps. Sa carcasse mince est raidie et secouée de convulsions, ses yeux sont révulsés. Il va mal.
Après la pluie. J’attends le minibus.
A une dizaine de mètres de moi, l’enfant danse sur le trottoir mouillé.
Harar ressemble un peu à une médina marocaine, dans laquelle on aurait déposé les commerçants d’un marché indien. Perchée dans les montagnes au-dessus de Dire Dawa, elle considère la vallée avec la fierté qui sied à son titre de quatrième lieu saint de l’Islam.
